Сегодня все шло наперекосяк – валилось из рук, сбивалось с ног, в общем, день оправдывал свое число. 13 февраля ужасно не только числом 13 в своей дате, но и тем, что, собственно, следует за эти днем. А следует за ним этот ужасно заразный европейский праздник, который мы подцепили лет десять назад и с тех пор раз в году покрываемся, словно прыщами, розовыми сердечками, ящиками для любовных посланий, гроздьями воздушных шаров и бессмысленных трат.
Да, дорогой дневник, ты как всегда прав. Я ненавижу день Святого Валентина, потому что у меня нет никакого Валентина, ни даже какого-нибудь завалящего Коли или Жени, ни даже Эдуарда или Никодима. Я одна как перст, как участница какого-нибудь реалити-шоу в поисках своей любви и, максимум, что мне грозит в этот день – это унылая холостяцкая попойка вместе с моей лучшей подружкой Катькой Поляковой. Хотя, попойка – это, конечно, громко сказано. Мы с ней выпьем по три глотка глинтвейна, а потом включим «Пиратов карибского моря» и окончательно захмелеем от одного только вида Джоннички Деппа.
Читать дальше